Meine Texte: Der Spielmann
Jan. 2nd, 2019 04:40 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
pfotenstabenDie folgende Geschichte entstand 2018 für das Projekt Weihnachtsheft(*) zum Thema: "Tausend Sterne sind ein Dom".
Der Spielmann
Die letzten Sonnenstrahlen malen goldene Muster auf den Stein. Langsam weicht die Hitze, und die Zeit scheint innezuhalten, während tiefes Blau fast unmerklich in dunstiges Grauviolett übergeht. Klar und makellos wölbt sich der Himmel über der Stadt, durchsichelt nur vom eleganten Flug und den hellen Schreien der Mauersegler.
Auf dem winzigen Balkon ist kaum Platz für einen Stuhl. Hier sitzt er, wie jeden Abend, und füllt seine Seele mit Klarheit und Farbe und der Unendlichkeit des Firmaments. Hunderte, nein, tausende Male hat er das schon erlebt, und wird es doch nie müde.
Von unten dringt der fröhliche Lärm der Menschen des Viertels herauf, die mit der einsetzenden Dämmerung munter werden. Tische und Stühle werden auf die Straße gebracht, Essen aufgetischt, Kinder spielen. Irgendwo fängt jemand an zu singen.
Er lächelt. Er liebt die Stille und sucht sie oft, doch auch diesen Lärm mag er nicht missen, denn er ist real und lebendig. Hier sind Menschen, hier findet das Leben statt, und es geht immer weiter. Diesmal hat er es gut getroffen, hier in der Stadt. Er ist willkommen, wie auch seine Musik, und keiner fragt, woher er kommt und was er will.
Doch er vermisst die Sterne, verborgen von den Lichtern der Stadt, so lange schon hat er sie nicht mehr gesehen.
Die Sterne… Er schließt die Augen und lässt sich davontragen von den Bildern seiner Erinnerung.
Kälte, Eiseskälte. Eine große Stille liegt über dem tiefverschneiten Land, in dem sämtliches Leben zum Stillstand gekommen scheint. Nur er ist unterwegs, ein einsamer Wanderer, allein mit Zugschlitten und Rentieren in der endlosen Nacht. Die Sonne kriecht jeden Tag nur kurz über den fahlen Horizont, doch es ist nicht dunkel: hell leuchtet der Schnee unter den funkelnden Sternen und der dünnen Sichel des abnehmenden Monds. Er hat kein Ziel, sondern zieht immer weiter, immer auf der Suche, immer unterwegs. Lieder und Geschichten im Tausch für ein Mahl und einen Schlafplatz, Jahr für Jahr, Jahrhundert für Jahrhundert. Er hat vergessen wie lange schon, hat aufgehört zu zählen wie viele Zeitalter er schon durchlebt hat, wie viele Generationen kamen und wieder vergingen. Immer dasselbe, und doch nie gleich: neue Menschen, neue Geschichten, neue Musik.
Er mag wohl alles erlebt haben. Geburt, Tod, Liebe, Hass, Frieden, Krieg. Niemand weiß besser, wozu Menschen fähig sein können; niemand mag so tiefe Abgründe erblickt haben wie er. Doch er weiß auch zu welcher Liebe und Hingabe sie fähig sind, immer und immer wieder, unbeirrbar. Daraus entsteht Hoffnung, immer wieder von neuem - ohne diese hätte er wohl längst aufgegeben. So wandert er weiter, erzählt und singt, fasziniert von den Menschen und ihren Geschichten.
Er schreckt auf, als etwas neben ihm landet, und kehrt abrupt in die Gegenwart zurück. Etwas Weiches, eingewickelt in ein Tuch - er steht auf und beugt sich über das Geländer. Unten steht die Nachbarin und lacht.
“Eh, le chanteur - sitz nicht immer nur da und grübel! Iss etwas und dann komm runter zu uns, feiern! Wir haben Wein und brauchen gute Lieder!”
Er lacht und nickt. In dem Tuch ist eine warme Pastete, die duftend seinen Appetit weckt. Hungrig beißt er hinein und hat sie in zwei Happen aufgegessen. Dann steht er auf und streckt sich, holt seine Gitarre und geht hinunter. Lieder und gute Menschen, und vielleicht ein Glas Wein, die wird es wohl immer geben.
(*) Das Weihnachtsheft ist eine Sammlung von Weihnachtsgeschichten verschiedener Autoren quer durch alle Genres und Themenbereiche. Seit 2009 erscheint jedes Jahr ein von einem Weihnachtslied inspiriertes Heft mit ungewöhnlichen und oft untypischen Geschichten zur Weihnachtszeit. Weitere Infos gibt es hier.
Der Spielmann
Die letzten Sonnenstrahlen malen goldene Muster auf den Stein. Langsam weicht die Hitze, und die Zeit scheint innezuhalten, während tiefes Blau fast unmerklich in dunstiges Grauviolett übergeht. Klar und makellos wölbt sich der Himmel über der Stadt, durchsichelt nur vom eleganten Flug und den hellen Schreien der Mauersegler.
Auf dem winzigen Balkon ist kaum Platz für einen Stuhl. Hier sitzt er, wie jeden Abend, und füllt seine Seele mit Klarheit und Farbe und der Unendlichkeit des Firmaments. Hunderte, nein, tausende Male hat er das schon erlebt, und wird es doch nie müde.
Von unten dringt der fröhliche Lärm der Menschen des Viertels herauf, die mit der einsetzenden Dämmerung munter werden. Tische und Stühle werden auf die Straße gebracht, Essen aufgetischt, Kinder spielen. Irgendwo fängt jemand an zu singen.
Er lächelt. Er liebt die Stille und sucht sie oft, doch auch diesen Lärm mag er nicht missen, denn er ist real und lebendig. Hier sind Menschen, hier findet das Leben statt, und es geht immer weiter. Diesmal hat er es gut getroffen, hier in der Stadt. Er ist willkommen, wie auch seine Musik, und keiner fragt, woher er kommt und was er will.
Doch er vermisst die Sterne, verborgen von den Lichtern der Stadt, so lange schon hat er sie nicht mehr gesehen.
Die Sterne… Er schließt die Augen und lässt sich davontragen von den Bildern seiner Erinnerung.
Kälte, Eiseskälte. Eine große Stille liegt über dem tiefverschneiten Land, in dem sämtliches Leben zum Stillstand gekommen scheint. Nur er ist unterwegs, ein einsamer Wanderer, allein mit Zugschlitten und Rentieren in der endlosen Nacht. Die Sonne kriecht jeden Tag nur kurz über den fahlen Horizont, doch es ist nicht dunkel: hell leuchtet der Schnee unter den funkelnden Sternen und der dünnen Sichel des abnehmenden Monds. Er hat kein Ziel, sondern zieht immer weiter, immer auf der Suche, immer unterwegs. Lieder und Geschichten im Tausch für ein Mahl und einen Schlafplatz, Jahr für Jahr, Jahrhundert für Jahrhundert. Er hat vergessen wie lange schon, hat aufgehört zu zählen wie viele Zeitalter er schon durchlebt hat, wie viele Generationen kamen und wieder vergingen. Immer dasselbe, und doch nie gleich: neue Menschen, neue Geschichten, neue Musik.
Er mag wohl alles erlebt haben. Geburt, Tod, Liebe, Hass, Frieden, Krieg. Niemand weiß besser, wozu Menschen fähig sein können; niemand mag so tiefe Abgründe erblickt haben wie er. Doch er weiß auch zu welcher Liebe und Hingabe sie fähig sind, immer und immer wieder, unbeirrbar. Daraus entsteht Hoffnung, immer wieder von neuem - ohne diese hätte er wohl längst aufgegeben. So wandert er weiter, erzählt und singt, fasziniert von den Menschen und ihren Geschichten.
Er schreckt auf, als etwas neben ihm landet, und kehrt abrupt in die Gegenwart zurück. Etwas Weiches, eingewickelt in ein Tuch - er steht auf und beugt sich über das Geländer. Unten steht die Nachbarin und lacht.
“Eh, le chanteur - sitz nicht immer nur da und grübel! Iss etwas und dann komm runter zu uns, feiern! Wir haben Wein und brauchen gute Lieder!”
Er lacht und nickt. In dem Tuch ist eine warme Pastete, die duftend seinen Appetit weckt. Hungrig beißt er hinein und hat sie in zwei Happen aufgegessen. Dann steht er auf und streckt sich, holt seine Gitarre und geht hinunter. Lieder und gute Menschen, und vielleicht ein Glas Wein, die wird es wohl immer geben.
(*) Das Weihnachtsheft ist eine Sammlung von Weihnachtsgeschichten verschiedener Autoren quer durch alle Genres und Themenbereiche. Seit 2009 erscheint jedes Jahr ein von einem Weihnachtslied inspiriertes Heft mit ungewöhnlichen und oft untypischen Geschichten zur Weihnachtszeit. Weitere Infos gibt es hier.
